/*?>
Российский писатель Илья Игин написал статью о тех, кто навсегда остался на поле боя. Но они не исчезли — они стали частью нашей земли, нашего неба, нашей памяти.
Когда читаешь эти строки, кажется, будто с чёрно-белых фотографий смотрят живые глаза. Они не просят жалости — они ждут, чтобы их подвиг не был забыт. Прочтите. И, может быть, в следующий раз, глядя на мирное небо, вы вспомните, кому мы за него обязаны.
Фото: телеграм-канал Александра Хинштейна
Один шаг в бессмертие…
Считаю необходимым поддержать инициативу Министерства обороны о наделении всех наших фронтовиков, участников Великой Отечественной войны, званием «Почетный гражданин»
Владимир Владимирович Путин
– Президент России.
***
Тогда, в далёком 41-ом, они шагнули в вечность сквозь адский огонь, сквозь свинцовые ливни, что пели свои леденящие песни. Их ладони, сжимавшие оружие, не дрожали — они горели, как факелы священного гнева, что испепеляет саму мысль об отступлении. Они ложились в землю, но не как побеждённые — как семя, из которого прорастёт победа. Их тела становились частью русской земли — той самой, что помнит и стук копыт конницы Дмитрия Донского, и скрип телег Бородино, и глухой гул орудий под Порт-Артуром.
Их подвиг не стал прошлым. Он не уместился в гранит памятников, не замкнулся в витринах музеев. Он стучит в сердца сегодняшних бойцов — тех, кто сейчас, в этот самый миг, прикрывает товарища своим телом, кто идёт вперёд, когда разум кричит «нет», кто выбирает смерть, но не позор. Они воюют не ради звёзд на погонах — они защищают то, что дороже жизни: родной порог, детский смех, берёзы у околицы.
Когда в мае 45-го отгремели последние залпы, мы с надеждой верили, что война ушла навсегда. Но зло, как феникс из пепла, возродилось вновь. И когда сегодня разрываются снаряды, когда пули поют свою смертельную песню, когда офицер, сжимая рану, ведёт бойцов в атаку — это не просто бой. Это священнодействие. Это древний клич предков, что звучит в нашей крови: «За землю русскую!»
Ветеранов Великой Войны осталось так мало… Их морщины — как шрамы самой истории, их ордена — как звёзды на небосклоне нашей памяти. Но когда боец нашего времени поднимается из окопа под смертоносным огнём, он не один — с ним идёт вся русская воинская рать. Тени богатырей, гренадёров 1812 года, Сталинградцев в прожжённых шинелях шагают рядом, незримо прикрывая его спину.
Они смотрят на нас с выцветших фотокарточек. Их голоса шепчут в шелесте берёз: «Мы держали свой фронт. Теперь держи ты».
Мы не выбираем время умирать — время выбирает нас, чтобы явить миру, как уходят воины России…
Они уходят не так, как прочие. Не на простынях, не в тихом шёпоте молитв, не с дрожью в голосе. Они уходят в грохоте разрывов, с прикушенным стиснутыми зубами криком, с гранатой, прижатой к груди, как последнее объятие. Они уходят, шагнув навстречу свинцу, чтобы тенью встать за спиной товарища. Они уходят, превращая свою кровь в пламя, а последний вздох — в гром.
Их смерть — не конец. Это — молния, разрезающая тьму, чтобы осветить путь тем, кто идёт следом. Их последний взгляд — не в пустоту, а сквозь века, туда, где ждут седые великаны в пробитых касках, где мальчишки в рваных гимнастёрках навеки застыли в атаке, где женщины, стиснув зубы, тащат на себе войну. Они видят их — и улыбаются.
Они не просят памятников. Их памятники — это вздохи матерей, ещё не знающих, что сыновья уже не вернутся. Их награды — это слёзы детей, которые когда-нибудь вырастут и поймут, за что отцы сложили головы. Их слава — это земля, которая запомнит каждый их шаг, каждый выстрел, каждый последний вдох, отданный ей, как клятва.
Воин России не умирает. Он растворяется в ветре, что гудит над полями былых сражений. Он становится шёпотом листвы в берёзовых рощах, где когда-то бегал босоногим мальчишкой. Он — в стуке колёс поездов, увозящих новых бойцов на фронт, в гуле моторов, в криках журавлей, что зовут за собой в небо.
Когда, кажется, что сил нет, когда земля горит под ногами, а небо падает осколками — они приходят. Тени. Те, кто уже прошёл этот путь. Они не говорят — они просто смотрят. И этого взгляда хватает, чтобы подняться. Чтобы шагнуть вперёд. Один шаг. Чтобы победить.
N.B. Потому что русские не сдаются. Потому что мы — народ, у которого смерть отнимает лишь тело. Потому что, пока хоть один из нас помнит их имена, Россия будет жить.
Вечная слава ушедшим.
P.S. Вечная память живым.
Илья Александрович Игин — член Российского союза писателей
Актуальные новости в нашем Telegram-канале PROKursk и соцсетях «ВКонтакте» и «Одноклассники»
Врио губернатора Александр Хинштейн поручил окружить заботой всех ветеранов.